" Un momento después me preguntó si yo la amaba . Le contesté que no tenía importancia , pero parecía que no. Pareció triste. Mas al preparar el almuerzo , y sin motivo alguno, se echó a reir de tal manera que la besé "

( Albert Camus , El extranjero )

Génesis

Salvador Dalí , Cristo de San Juan de La Cruz , 1951

Vers . I


Al principio todo era semen
y las rameras sin nombre corrian
para beber de severo falo eyaculador,
Máscandose los muslos entre ellas,
Aglutinándose deseosas del pene divino.
del Péne divino...

Y ese pene era dios
bañador de vulvas sangrientas
y la sangre de esas putas
coagulaba maldita en la ambrosía del esperma
vomitando / defecando/ masturbando
luciferica mixtura que llamaron...Hombre.


Vers. II

Y el Primero fue Adán
patriarca sodomita
que fornicó trescientas veinticinco veces
con las putas mas virgenes de Jehova
ultrajàndo moribundos el fiambre de sus senos letargicos
y el frío concavo de sus vaginas omnipotentes ;
para así fundar en sus jugosas paredes los esbozos de la primera ciudad.
Y esa primera cuidad la llamaron Edén.


La llamaron Edén...

Y vió Dios que era bueno

Marzo 2008

Extraña Amante Mía

Ilustrador : Marc Hempel

La muerte es mujer

Yo lo sé

A diario en mis fosas convulsiona
Un sopor vaginal y cadavérico
Y en mi cama solitaria
Aún siento la presión mística
Del lánguido de su cuerpo.

La muerte es mujer
Yo lo sé

Duermo en sus muslos albinos
Sollozo en los recodos pálidos de sus pechos ,
Recorro lunático
el frenesí de su hirviente desnudez
Y ella me viola violenta
Rompiendo mi sexo
Rompiendo mi sexo y
Haciéndome toda de mujer ;
Besando el espasmo eufórico
De mis senos imaginarios
Balbuceando mi nombre en la penumbra
Para entonces volver a abrazarme lúgubre y hermosa
Mientras la noche cobija nuestra ambigua lujuria

Aún no llega el crepúsculo
y te extraño tanto amante mía

Hoy vienes por mi colmada en púrpuras ropajes
La oscuridad nos llama histérica

Y

Hoy vienes por mi extraña amante mía...

La muerte es mujer

Yo lo sé ...

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Un poema escrito hace unos meses , he hecho pequeñas correcciones que pienso volver a corregir . El dibujo correspode a Death ( muerte) publicado en el " Death Gallery" , una recopilación de imagenes para este personaje del cómic The Sandman de Neil Gaiman.

La Muerte de La Lengua Castellana

No estoy Seguro si resucitará al tercer día

Lo ideal habría sido un scan de mis apuntes , pero en fin, ante vuestros ojos no solo tienen la agonizante muerte de un idioma , sino que además, el mismo esquema de los factores de la comunicación que pregonan en las aulas . En el mismo orden , solo he remplazado las escualidas flechas conectoras por gruesas lineas rectas. El resultado fue lucifericamente divino.

El Invierno Pasado.

Ilustrador : Dave Mckean

Afuera llueve demasiado, quizá lo suficiente como para sentir el desliz femenino de una gota escurriendo tibia entre las curvas de mi altiva nariz . Pero tal vez no lo bastante como para prender el estereo nuevo y dejar corriendo Sinfonía en C menor de Vivaldi o tal vez algo de Chopin. Si , Chopin estaría bien. Aunque en realidad, mi elección resulta superflua u Ociosa , aceptémoslo ; fuera llueve demasiado, pero no lo suficiente. Es apenas un ti-ti-ti paupérrimo .Insignificante. Irrelevante. Imperceptible , casi vergonzoso. Mas vale acabar mi cigarrillo y hacerme un café que sepa mal, limpiar con mis palmas los vitrales empañados para así sentarme a escrutar las gotas expectante , añorando el momento en que la lluvia braveé al punto tal que sea necesario desenfundar mi colección de compactos , tal como lo hice el invierno pasado.